Traficante de sobremesas
Hacer que los demás cuenten historias alrededor de una mesa es un arte tan sutil como avivar las brasas de un fuego.
En mi pueblo, si haces notar que ganas dinero, te tachan de narcotraficante.
¿Tienes un Porsche, piscina en tu segunda residencia y cenas en el restaurante Artigi cada viernes? Traficas. ¿Sales mucho de España y publicas fotos en una playa con una estrella de mar en cada mano? Traficas (y eres gilipollas por sacar equinodermos del agua). ¿Te juntas en la casa de campo con las supuestas élites del pueblo? No sé si traficas, pero probablemente consumes.
Lo que haya de verdad o mentira en todas esas afirmaciones me importa bastante poco. A mí lo que me gusta es la anécdota, aunque me huele que la relación dinero-narcotráfico es algo común en los pueblos pequeños, incluso fuera de Extremadura. En Madrid, Barcelona o Bilbao no tienes ni puta idea de quién es tu vecino de enfrente, como para saber si trafica o mata animales.
De mí nunca han dicho que vendo drogas. O eso creo. Supongo que las cuatro fotos que subía trabajando con deportistas de élite justificaban la legalidad de mi dinero. El R…