Tomábamos una cerveza en la cocina de Suso. Pó estaba en la encimera, con los pies colgando. Aston y yo en la mesa, derretidos nuestros cuerpos sobre el hule. Suso, apoyado en la puerta del patio, jugueteando con esas cortinas de goma beige que tan de moda se pusieron en los noventa.
—Soy idiota —dijo Pó—. Solo a mí se me ocurre. Me lo merezco. Cuando creía que mi estupidez había tocado techo, encuentro una rendija y me salgo del planeta.
Poco importa si hablaba de amor, amistades o trabajo. Ni siquiera recuerdo a qué se debía su olor a depresión y ese porte de soldado caído.
—Debo de ser el tío con peor suerte del mundo —agregó, lanzando la lata vacía al contenedor.
Falló, por supuesto. Cuando alguien está hundido, la suerte le rehúye hasta en las más minúsculas acciones.
El estruendo irregular de la chapa contra las baldosas —tran, tran, tron, tran— sonó a burla: pringao, tonto, subnormal.
En realidad, no era la lata la que hablaba, sino el propio Pó, que se dedicó toda esa retahíla mient…