Ayer estuve a punto de comprarme unas Skechers. Eso me hizo recordar que, hace unos años, cuando mi amigo Raúl pidió mi opinión sincera sobre el recién estrenado novio de otra amiga que tenemos en común, yo le respondí: Es un Skechers.
Había conocido al susodicho unos días antes, mientras tomábamos unas copas. En la primera ronda sospeché que el muchacho con respirar y pagar el alquiler ya tenía toda la RAM atascada.
Podría haber respondido que la criatura no es un lumbreras. Ni fu ni fa. Un sinsangre. Sabor tofu. Un Ben Affleck.
Pero me pareció más visual decir: «Es un Skechers».
En la agenda del móvil de una amiga, un tipo de corte similar sigue guardado como Fulanito Skechers.
Y es que las Skechers no están mal, pero tampoco es que sean una locura. A los camareros, la mencionada marca les parece maravillosa para trabajar; pero ya, tampoco nos vengamos arriba. Además, ¿desde cuándo nos fiamos de gente que se dedica a emborrachar a otros?
Si algún día me contratan como publicista en Skeche…